Исповедь изгоя...

Почему-то очень часто люди не понимают, что можно сделать больно даже не поступком, а лишь одним словом... Фразой...
Знаете, иногда я понимаю что морально умерло ещё семь лет тому назад... Это было так давно... А вроде, ещё вчера. Как тяжело смотреть на ребёнка, в глазах у которого такая боль, через которую способен пройти далеко не каждый взрослый. И смотрит это измученное существо на взрослого, и думает: "Что ты смотришь? Неужели ты думаешь учить меня жизни?! Да я прошёл уже через такой ад, о котором ты не прочтёшь не в одном писании, ни в одной философской книге..."- я тоже было таким ребёнком... Как много мне пришлось пережить, и как часто мне приходилось думать так...
Мне часто говорили что у меня больная психика, уродливые фантазии, и убогие идеалы... А всю жизнь я мечтало только о том, чтобы пошёл дождь и можно было босяком пройти по обледеневшей земле, об которую ударяются капли... Как мне всегда хотелось увидеть тепло... Хоть в чьих-то глазах... Мне хотелось понять что я хоть кому-то надо...
Потом наступил мрак... Густой, вечный... И квартира, где меня унижали и каждый раз уничтожали морально, стала для меня склепом... Там моя душа, мои мечты... Под тяжёлым надгробьем.
И живу я как живой мертвец... Ибо, нету больше у меня цели, нет мечты и желаний. Одна пустота... В сердце... А души- вовсе у меня души нету...
Я... Нет... Нет! Не спрашивайте у меня, почему я так говорю... Я само погребло себя, само!
Теперь я мучаюсь... Вечно...